ME PONGO DE PIE......

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Cuando en Chile un poeta se enferma o muere, todo el país debiera llorar. A pesar de que éstos no son tiempos propicios para la gratuidad en cualquiera de sus formas, a largo plazo lo que nos sobrevivirá será la gran poesía chilena, nuestro suelo firme, nuestra forma de ser más auténtica. En Chile no tenemos (como otros países de América) ruinas que mostrar, pero nuestros grandes poemas son nuestras pirámides, nuestros templos.

Si un extranjero me preguntara qué es lo que esencialmente define a Chile, le diría sin dudar un segundo que nuestra poesía. Claro que después le daría a probar nuestros vinos, pero primero lo embriagaría con las mejores cepas de nuestras cavas de la palabra. Sin nuestros poetas, seríamos un erial, un pantano. ¡Si hasta el creador de nuestro Código Civil -el que nos ordena y vertebra- fue Andrés Bello, un poeta! Es que la poesía es nuestra ley, y de alta pureza. Es cierto, muy pocos leen a nuestros poetas, sus libros se rematan en librerías de viejo a 500 pesos, son "unos muertos de hambre", como me dijo alguna vez alguien sobre Jorge Teillier, el poeta de Lautaro muerto hace décadas. "¿A quién le ha ganado este?" -me preguntó-. Debiera haberle dicho: Le ha ganado a la nada, al silencio, al vacío, porque los poetas dan las batallas más difíciles, heroicas y silenciosas de todas. Ellos son los que saltan, los que abren los surcos en la tierra y en el aire. Pero se ha matado a la poesía enseñándola mal, haciéndola tediosa y críptica. Agréguesele a esto nuestro síndrome nacional: el pago de Chile.

Si leyéramos más y mejor a nuestros poetas, seríamos un mejor país, de eso estoy seguro. Un país de gente más sensible, más creativa, más sabia y con los sentidos más aguzados y afinados para ver, sentir y habitar el paisaje extremo que nos tocó vivir. El misterio que es este extraño país que enamora y expulsa a la vez.

Hoy, en tiempos en que el lenguaje ha llegado a su nivel más bajo, al garabateo desatado, al balbuceo vago e impreciso, a la desintegración, la poesía es la gran reserva que tenemos para reencontrarnos con las palabras y, a través de ellas, con las cosas, el mundo y nosotros mismos. El país de los peores hispanohablantes es el de los mejores poetas en esa lengua.

Si un poeta muere en Chile, es como si nos arrancaran un brazo, un pie, una mano, unos ojos, unos oídos para escuchar el mundo por primera vez. Nadie ha llegado tan lejos y tan alto en grandeza, en ningún ámbito como país, como lo hicieron Huidobro con su "Altazor", Neruda con su "Residencia en la Tierra", Gabriela Mistral con su "Tala", Parra con sus "Antipoemas", Rojas con su "Miseria del hombre", Anguita con su "Venus en el pudridero", Lihn con su "Pieza oscura", Barquero con su "Pan del hombre", Uribe con su "Te amo y te odio", y que no se me quede en el tintero la gran Violeta Parra, con sus "Décimas". Y hay cientos de poetas más, tantos que tal vez no conozcas, lector, pero que debieras conocer de memoria si aspiras a conocerte a ti mismo y entender de verdad dónde estás parado. En poesía se nos da lo bueno, bonito y barato, como a los griegos se les daban juntos el bien, la verdad y la belleza.

Reconozco que estoy escribiendo esta columna con pena y rabia, sentimientos que tienden muchas veces a mezclarse. Pena, porque hoy enterramos a Gonzalo Rojas. Rabia, porque me indigna que no se cuide a los que a estas alturas han hecho mejor su pega, con oficio, con excelencia, con dignidad, con altura: los poetas. A ellos no se les caen los puentes: ellos son nuestros puentes en el aire.

El poeta Gonzalo Rojas ha muerto y por eso me pongo de pie. La patria está en peligro, anegada en tontería y farándula, devoción al poder y la plata. Endeudados hasta el cuello, pero en deuda con nuestra alma. Nos estamos acostumbrando a alimentarnos no de lo esencial, sino de sobras. Por eso, ¡despierta, Chile dormido, tú que desprecias cuanto ignoras!

....DONDE ESTÁ DIOS, AUNQUE NO EXISTA

Fernando Pessoa
Dónde está Dios, aunque no exista

" ¿Dónde está Dios, aunque no exista? Quiero rezar y llorar, arrepentirme de crímenes que no he cometido, disfrutar de ser perdonado por una caricia no propiamente maternal. Un regazo para llorar, pero un regazo enorme, sin forma, espacioso como una noche de verano, y sin embargo cercano, caliente, femenino, al lado de cualquier fuego… Poder llorar allí cosas impensables, faltas que no sé cuáles son, ternuras de cosas inexistentes, y grandes dudas crispadas de no sé qué futuro…Una infancia nueva, un ama vieja otra vez, y una cama pequeña donde acabe por dormirme, entre cuentos que arrullan, mal oídos, con una atención que se pone tibia, de rayos que penetraban en jóvenes cabellos rubios como el trigo… Y todo esto muy grande, muy eterno, definitivo para siempre, de la estatura única de Dios, allá en el fondo triste y somnoliento de la realidad última de las cosas…Un regazo o una cuna o un brazo caliente alrededor de mi cuello…Una voz que canta bajo y parece querer hacerme llorar…El ruido de la lumbre en el hogar… Un calor en el invierno… Un extravío suave de mi conciencia… Y después, sin ruido, un sueño tranquilo en un espacio enorme, como la luna rodando entre estrellas…Cuando coloco en un rincón, con un cuidado lleno de cariño –con ganas de darles besos- mis juguetes, las palabras, las imágenes, las frases –¡me quedo tan pequeño y tan inofensivo, tan solo en un cuarto tan grande y tan triste, tan profundamente triste…! Después de todo, ¿quién soy yo cuando no juego? Un pobre huérfano abandonado en las calles de las sensaciones, tiritando de frío en las esquinas de la Realidad, teniendo que dormir en los escalones de la Tristeza y que comer el pan regalado de la Fantasía. De un padre sé el nombre; me han dicho que se llama Dios, pero el nombre no me da idea de nada. A veces, de noche, cuando me siento solo, le llamo y lloro, y me hago una idea de él a la que poder amar… Pero después pienso que no le conozco, que quizás no sea así, que quizás no sea nunca ese padre de mi alma…¿Cuándo se terminará todo esto, estas calles por las que arrastro mi miseria, y estos escalones donde encojo mi frío y siento las manos de la noche entre mis harapos? Si un día viniese Dios a buscarme y me llevase a su casa y me diese calor y afecto… Pero el viento se arrastra por la calle y las hojas caes en la acera… Alzo los ojos y veo las estrellas que no tienen ningún sentido… Y de todo esto apenas quedo yo, un pobre niño abandonado…Tengo mucho frío. Estoy tan cansado en mi abandono. Vé a buscar, oh Viento, a mi Madre. Llévame por la Noche a la casa que no he conocido…Vuelve a darme, oh Silencio, mi alma y mi cuna y la canción con que dormía. "

..A VECES NO SABEMOS NADA

Haruki Murakami
(Japón, 1949)
Crónica del pájaro que da cuerda al mundo (fragmento)
" ¿Por qué me gustan las medusas? No lo sé. Las encuentro bonitas. Antes, mientras las miraba, he pensado una cosa. Escucha, lo que nosotros vemos es sólo una pequeña parte del mundo. Damos por hecho que esto es el mundo, pero no es del todo cierto. El verdadero mundo está en un lugar más oscuro, más profundo, y en su mayor parte lo ocupan criaturas como las medusas. Eso nosotros lo olvidamos. ¿No te parece? Dos terceras partes del planeta son océanos y lo que nosotros podemos ver con nuestros ojos no pasa de ser la superficie del mar, la piel. De lo que verdaderamente hay debajo no sabemos nada. "

.......JOSE SARAMAGO....

Abrir los ojos, una obligación
Publicado en Librínsula

¿Cómo es posible contemplar la injusticia, la miseria, el dolor sin sentir la obligación moral de transformar eso que estamos contemplando? Cuando observamos a nuestro alrededor vemos que las cosas no funcionan bien: se gastan cifras exorbitantes en mandar un aparato a explorar Marte mientras cientos de miles de personas no tienen para alimentarse. Por un cierto automatismo verbal y mental hablamos de democracia cuando en realidad de ella no nos queda mucho más que un conjunto de ritos, de gestos repetidos mecánicamente. Los hombres, y los intelectuales en tanto ciudadanos, tenemos la obligación de abrir los ojos.

RAYMOND CARVER

Allá por la mitad de los sesenta empecé a notar los muchos problemas de concentración que me asaltaban ante las obras narrativas voluminosas. Durante un tiempo experimenté idéntica dificultad para leer tales obras como para escribirlas. Mi atención se despistaba; y decidí que no me hallaba en disposición de acometer la redacción de una novela. De todas formas, se trata de una historia angustiosa y hablar de ello puede resultar muy tedioso. Aunque no sea menos cierto que tuvo mucho que ver, todo esto, con mi dedicación a la poesía y a la narración corta. Verlo y soltarlo, sin pena alguna. Avanzar. Por ello perdí toda ambición, toda gran ambición, cuando andaba por los veintitantos años. Y creo que fue buena cosa que así me ocurriera. La ambición y la buena suerte son algo magnífico para un escritor que desea hacerse como tal. Porque una ambición desmedida, acompañada del infortunio, puede matarlo. Hay que tener talento.






Hacer una canción.....solo con talento.........
no existe nada mejor

.........LA DIFICIL VICTORIA

HAY GOLPES EN LA VIDA, TAN FUERTES...YO NO SE!
GOLPES COMO EL ODIO DE DIOS; COMO SI ANTE ELLOS,
LA RESACA DE TODO LO SUFRIDO
SE EMPOZARA EN EL ALMA...YO NO SE !



En suma, no poseo para expresar mi vida
sino mi muerte.
Y después de todo, al cabo de la
escalonada naturaleza y del gorrión
en bloque, me duermo,mano a mano con mi
sombra....

Que no hay cosa más densa que el odio
en voz pasiva , ni mas ubre que el amor......


CESAR VALLEJO

......TRAS UN SUEÑO

NUESTRA MADRE DE CHILE, TODO PARTE DE ELLA
COMO LOS ELEGIDOS DIJO " AQUI LLEGO Y
AQUI ME VOY "......HACE 44 AÑOS NOS DEJÓ
POR QUE ELLA QUIZO Y TODO LO QUE SOÑÓ FUÉ
SER FELIZ, AMAR Y SER AMADA...SOLO ESO,
TAN SOLO ESO QUERÍA.......ESCRIBIÓ LAS
CANCIONES MAS FUNDAMENTALES HECHAS EN
CHILE PARA TODO EL MUNDO Y CAMBIÓ PARA
SIEMPRE LA CANCIÓN



VICTOR JARA DIJO ALGUNA VEZ QUE TODO VENÍA
DE ELLA, LA NUEVA CANCION CHILENA Y EL NEO FOLCKLORE
SILVIO RODRIGUEZ QUIEN ADMIRA INFINITAMENTE
A VIOLETA PARRA Y A SU TREMENDO LEGADO
LA PONE COMO PIEZA FUNDAMENTAL DE LA NUEVA
TROVA......

el talento

Todo es dificil ¿ Todo esta hecho ?
No, definitivamente no.
En el arte todo puede ser nuevo,
todo puede ser fundacional, horroroso,
freak, conmovedor.....todo puede ser.
Impensada pero apasionadamente
jugamos al desencanto, a los sueños,
al amor, a lo imposible que redima los
dolores, esos dolores de saberse una
gloria fracasada, el eterno genio
sin la pasión y el valor de vivir
para siempre lejos de la vida
cotidiana de los sin talento.

Por ahora mi vida tiene lo
necesario, los sueños y el arrebato
de lo que pasa y no pasa....todo
cuanto planeo se estrella y libera
lo mismo de siempre, la frustración
de no viajar mas allá y en medio
la torpeza de llorar y reir entre
esos versos que se escapan una
mañana cualquiera, cualquiera sea
la pena o el destino perro....

Total todo es dificil
¿ Todo esta hecho ?
No...definitivamente no.

..........LA CANCION POPULAR.........

ERAN OTROS TIEMPOS...INCLUSO PODIAMOS COMPETIR ....
PERO POR AHORA TRATAREMOS DE HACER UNA BUENA CANCION...
SOLO PARA LLEVAR Y ESCUCHAR CANCIONES.......
DOS PRODUCCIONES ( POR AHORA ) DEL ULTIMO GENIO ( VIVO Y VIEJO )
DE ESTOS AÑOS AÑEJOS Y BICENTENARIOS QUE NOS ESCUPEN.....
DE MAS DECIR QUE DESCARGUEN Y CONPARTAN MI MÚSICA
PARA ESCUCHARLA, DEJARLA O REGALARLA
SOLO ES LA CANCION DE UN CREADOR...

LA CANCION POPULAR...
DE UN CREADOR QUE AÚN RECUERDA Y SUEÑA

Dave Brubeck Quartet - Take Five

este video tiene casi 50 años, son los originales,
está morello en bateria y el autor del tema paul
desmond en saxo.......jazz sin apellidos.....
solo música.....buena música

.......y en el principio.........

Todo parte en él, nada existiría sin él,
la música habría tomado otro rumbo sin él y
ahora que estamos sin él nos preguntamos,
¿cual habría sido el rumbo que hubiera
inventado para nosotros... hoy?

"en que planeta vives esta noche
a que distancia apuesto que te alejas
no podría caminar sin sorprenderme
sin dibujar tu vida hasta mañana...."





30 años de su muerte y aún no podemos saber como lo hacía....
Por el momento o por los proximos 100 años
sigamos disfrutando de su magia.........

una piel demasiado fragil.......

Dicen que un amigo le pregunto a Nick Drake
por que volvía a la casa de sus padres y dejaba la musica,
él respondió "por que no tengo mas canciones"
" A veces basta con un verso para pasar a la
historia" dijo Nicanor Parra.
Hoy 25 de noviembre, 36 años despues de su
muerte, Nick Drake es uno de los musicos mas influyentes
de la musica cotemporanea.

3 albunes perfectos y 4 temas maravillosos
de un trabajo que quedo inconcluso, fueron ignorados en
su momento.
Pero pasó a la historia, a otra historia,
no la suya que apenas duro 26 años y que no gozó de ese
reconocimiento, sino a la historia que lo convirtió en
un mito, que lo convirtió en leyenda cuando ya no sirve,
cuando ya es tarde.

Esto nos obliga a una tarea pendiente con
los artistas, saber escucharlos y darles el espacio
que se merecen

Esto no ocurrió en Chile curiosamente sino
que en Inglaterra, los artistas no son de un pais en
particular, pertenecen al mundo.

No importa si era depresivo o no le gustara
tocar en publico ni tampoco las entrevistas, el
mundo debió escucharlo.....

Lo siento Nick Drake...pero aqui estamos
para que no se olvide tu musica y aunque sea tarde...



gracias.......

Nick Drake- Way To Blue

nada de lo que les diga tendra importancia, solo que
la musica de cantautor llego a un nivel de obra de arte....
disfruten con WAY TO BLUE....
con uds. NICK DRAKE en una grabacion hecha en casa
de sus padres, el video casero lo muestra con su familia cuando
era pequeño...recordando a este gran musico cuando se cumplen 36 años
de su muerte

The Piano [Life is a song] Yann Tiersen - comptine d'un autre été l'aprè...

LO QUE ES LA VIDA....CASI NADA MAS QUE ESO

UNA CANCION...

....el creador...

El rock es un lugar donde existen todos,
los mitos, los dioses, los genios, los milagrosos,
las eternas promesas, los malditos, los populares,
los soñadores, los famosos, los alternativos, los
fracasados, las estrellas, los locos, los tristes,
los comprometidos, los payasos, los buenos y los malos.
Nada mas democratico que el rock, todos viven
y conviven en perfecta armonía y...alcanza para todos
Pero sobre ellos, sobre todos nosotros,
hay uno solo......el creador
El unico que lo hizo todo y cuando no existía...
lo inventaba.
FELIZ CUMPLEAÑOS JOHN LENNON
9 de octubre de 1940