que todos se irían,
que beberiamos por los heroes
en esta mesa sin mantel
mientras olvidábamos sus nombres
y borrachos contábamos historias
que ocurrían días después
cuando la muerte caminaba
dueña del futuro y sin prisa,
nosotros los que recordamos
nunca seremos heroes.
Ahí donde esta la vida
que abrazaba al viento,
los muertos entre los charcos
el amanecer olor a pan
cuando corría a la escuela
entre fantasmas que se reían
con sus botellas vacías,
las radios recién prendidas,
nadie sabía barrer la tristeza
mientras la mañana
se tiende a los pies de la cama
escribo el primer poema
sin que nadie sospechara
de mis luciernagas.
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