LO PEOR DE LO NUESTRO...

         A pocas horas de terminar el 2015 solo queda una aproximación tan profunda como escueta... que año de mierda!...
         Traiciones, decepciones, robos, engaños, asesinatos, atentados, mentiras, lo peor de lo nuestro...y luego lo de siempre, el olvido.
          La vida con su eterno regreso para después sorprendernos de lo malo que podemos llegar a ser.
           Y Chile en ese eslabón de creernos grandes y pequeños a la vez, bipolares con nuestros infiernos y nuestros héroes anónimos que sufren la historia pero que no la escriben.... lo peor de lo nuestro.
            Y si cabe la posibilidad de que Chile no exista?...hay pruebas irrefutables de que somos millones de personas solas y sin esperanza....Violeta estaba sola, Allende estaba solo,  Vicente Huidobro estaba solo, Roberto Matta estaba solo, Cláudio Arrau, Roberto Bolaños, Armando Rubio, Rodrigo Lira, Victor Jara, de Rokha estaba solo...........
             Creemos que un equipo de fútbol, un himno, un partido político nos representa pero no, solo es una ilusión.... un reflejo en un espejo roto, ya nada importa. No tenemos idea de lo que pasará mañana.
              Nos seguiremos sorprendiendo y eso bastará para vivir el mismo día, una y otra vez.
               Solos con el sueño de ser una bandera, un país, una voz, un paisaje...
                17 millones de apocalipsis urbanos de un país imaginario...
                 Sólos con lo peor de lo nuestro...
                 Año nuevo?......

Y ME DIVIERTO...

       


     Perdón pero me distraje...en algún sitio enredê la rima fácil y me puse esdrújulo como el relámpago que respira y se precipita al mismo tiempo...
              Tengo 55 años y nada que decir, lo dije todo en mis canciones y no dije mucho tampoco... Solo me divertía con la letra y la música, como todos en realidad, nadie se sienta a escribir una canción para cambiar el mundo...A veces resulta, a veces no pero el proceso es un camino sin ruido e infinito, nada qué se parezca al otoño...
               Tengo 55 años y la verdad no tengo tiempo para perderlo, solo el silencio a manos llenas...por ahora solía dormirme pensando en volver pero no tiene sentido.
                Quisiera divertirme mas y así lo haré de ahora en adelante, nada me seduce más que lo imposible...y me divierto!
                 Que las canciones escritas con sangre, que los libros con sus huesos intactos y el alma en cada pagina pegada a mis dedos...
                  Ya no creo en la inocencia y en la sonrisa, en los jardines o en las estrellas fugaces....
                   Esto es un reloj de arena, un infierno que tiembla de miedo, una noche con su memoria, una puerta abierta para no entrar jamás, una teoría improbable de la felicidad...Y me divierto!
                   Quisiera divertirme más y así lo haré... y nuevamente nada me seduce tanto..........
                    Y me divierto!...

¿ DE QUÉ ESTÁ HECHO EL OLVIDO ?

                             Aparte de la palabrería, me declaro sinceramente en contra de todo lo que sea genuinamente cierto.
                             No admito estar de acuerdo y me declaro en silencio.
                             Lloro por ser solo una mueca y posarme con una tristeza elegante "nada siutica", a la orilla de la memoria.
                             Quise ser poeta, quise ser cantautor...quise ser artista y
solo soy un viejo ridículo, culto eso sí, que vivirá para siempre según sentencia
mi nieto con total seguridad.

                              Que puedo decir, solo esperar la prudencia de abrir a tiempo
la caja de pandora y sobrevivir con cierta dignidad a esta eternidad echada a correr en mi camino por Vicente...Para eso son los abuelos ¿no?
                              De niño solía escribir sobre asuntos de grandes, tenía un cierto
miedo a ser niño, no sabía a veces de que hablaba pero oía todo a mi alrededor
y fingía nada más que para ser grande...
                               Inventaba historias increíbles, aprendí a mentir y a soñar con la
misma eficacia, no tuve grandes carencias, tuve todo lo que un niño pudiera
desear...sol, mar, gatos, arboles, lluvia, viento, cerros y un cementerio donde
jugar.
                               También aprendí a nadar, a leer, a escribir y a jugar casi al
mismo tiempo.
                                Entre la Pequeña Biblioteca de las Ultimas Noticias, El Billiken,
Caleta Abarca, la calle Portales y la subida Roma con su gasómetro, sucedió mi
niñez...
                                Había suficiente espacio en el mundo para Juan XXIII, el Che,
Luther King, Malcolm X, Violeta Parra, Los Beatles, Neruda, Picasso, Sartre,
Dalí y el LSD.
                                Sin TV por cable, sin Internet, la imaginación lo era todo...
                                Quería jugar y crecer pero no demasiado, soñaba con ser invisible, volar y posiblemente ser inmortal...
                                Había tiempo para todo, siempre había tiempo.

                                Y el circulo se cierra, mi nieto ha sentenciado..."seremos inmortales"...
                                 Si hay tiempo para ser felices, soñadores y creativos...seremos inmortales.
                                 Mientras Vicente construye una hermosa casa en Minecraft donde viviremos,
yo escribo..."si la inmortalidad nos regala una canción, un poema, un sueño indestructible...

posiblemente nadie sepa de que está hecho el olvido".

                                 Y mientras mi nieto tararea "Diamonds" y sigue construyendo.......
yo miro por la ventana e insisto...¿ De qué está hecho el olvido?


                       

CANTOLOGÍA...

Me cuesta escribir despues de mucho tiempo, me cuesta casi todo después de mucho tiempo, han pasado cosas dentro y fuera de mí. Solo he creado enfermedades en estos años y nada de canciones, mis sueños tan inútiles como dormidos se inclinan por el recuerdo y las imágenes de inventario que guarda mi excasa memoria. La lectura y la música, oxigeno eterno a mis días sin sentido, me acompañan como debe ser. Soy tan feliz como es posible serlo, llevo mis imágenes, mis miedos y mis deseos escandalosamente pobres,humildes pero vivos... Tanto escribí con la cabeza que olvidé la sangre, el corazón, las huellas, la fotografía en blanco y negro, la soledad, los caminos... Posiblemente no es importante pero cumplo 30 años desde qué grabé por primera vez...Siento un indisimulado orgullo al recorrer todos estos años de canciones y experiencias... Hay un matrimonio, un hijo, un nieto, amigos,sueños,triunfos, fracasos y un millón de versos con melodías que se quedaron en el camino... ¿Como hacer una antología de lo qué no llegó a ser? Me gustaría hacer un libro con tantas letras qué quedaron sin voz... posiblemente lo haga, no ahora pero pronto, no mañana pero pasado... en fin Hoy me distraen las canciones que hice y que están grabadas en cassettes, cintas, discos,etc... .







Como dije antes, no he creado hace tiempo y lejos de deprimirme, me enorgullece haberlo hecho alguna vez. En un país muerto hace rato ya, no es de extrañar que yo sea un zombie porfiado que se mueve entre retazos y recortes amarillentos. No creo nada y no me importa crear, no vale la pena siquiera intentarlo... A veces toco el piano recordando viejas melodías, nada demasiado sofisticado... A veces leo lo que escribí alguna vez y recuerdo que fui bueno... Todo funcionó mientras estuve vivo y nada cambió Por ahora solo queda recordar pero sin nostalgia. Nunca quise ser famoso, tampoco conocido, solo quería hacer canciones No me gustaban las entrevistas y menos tocar en vivo... Solo quería escribir y grabar mis creaciones, para ahora 30 años después dejar mi historia en una antología. Nada más real y sencillo que un artista con pasado... La lápida perfecta para un artista chileno... " Qué bueno era, claro que después de muerto"...

GRACIAS ROBERT WYATT

Soy un agradecido de la música, me ha dado mis mas grandes heroes, John Lennon, Nick Drake, Elliott Smith, Jeff Buckley... mis sueños de creador, mis canciones, el sonido que me ha curado el alma durante gran parte de mi vida. Creaciones enormes que te ponen de pie y que no puedes sino agradecer eternemente... Pero hay alguien que sigue ahí, como un hermano mayor con el que siempre podías contar...hasta ahora...por que Robert Wyatt sentenció poco días antes de cumplir los 70 años..." Los maquinistas de trenes se retiran en Inglaterra a los 65, yo tengo 69, prefiero decir que lo dejo...es una palabra mas exacta que retirarse, 50 años en la silla de montar es suficiente, he trabajado más de lo que corresponde..."

El gran guardián de la independencia y el compromiso politico no quiere seguir, o mejor dicho se baja del tren que lo hizo debutar en Wilde Flowers, luego fundar Soft Machine y empezar la decada de los 70 con Matching Mole...hasta el 1 de julio de 1973, cuando todo parece desmoronarse en un accidente que lo deja paraplejico, al caer ebrio desde un 4° piso durante una fiesta organizada por Pink Floyd... Un año en el hospital con sedantes y la realidad en silla de ruedas para siempre.... Pero no se entrega, crece intelectualmente dejando atrás el rockstar que era en el amanecer del movimiento de Canterbury... entra a militar en el Partido Comunista, conoce a Violeta Parra y a Victor Jara, conoce la Revolución Cubana y su música, lo mezcla con Miles Davis y Thelonius Monk y en un coctel vanguardista nos regala una carrera solista con pinceladas del mejor Free Jazz, sicodelia y realismo magico.

Se hace parte de la denuncia a los dictadores latinoamericanos y las violaciones de los derechos humanos... A la orilla del show bussines, el glamour, y la estridente farandula...este hombre intransable puso su carrera al servicio de la libertad, la vida y los sueños... Es triste que un amigo se despida y te deje así tan solo...pero que feliz de haber compartido casi 50 años de creación, pura creación en un mundo que vió morir a tantos de los mas grandes genios y soñadores... Es triste, pero que bueno saber que está ahí para mañana...para ayer...para siempre. Gracias Robert Wyatt