música, poesía, sueños, recuerdos, creación...
De todo lo que sueño vivo lejos
los nombres perdidos de la infancia,
con la melancolía no resuelvo nada
en un amago de escaparme
me dispongo a soñar,
nada mas torpe que una emboscada
inútil.
De la misma forma que un abrazo
nada previsto en la nostalgia
todo, todo es pasajero y casi nada
pase lo que pase tiene fin,
un detalle será caminar por caminar
ahora bien en realidad no importa
mientras mi corazón insobornable
busque mi infancia cada noche.
No puedo saber
hasta confundirme
de que viene esa emboscada,
solo dolor,
que mas pedir
para que te toque silente,
la secreta oleada
de todavias con alas,
entre misterios
de todas las formas y epifanías
que el universo esconde.
Yo a ti si te recuerdo
como toda la sangre
que habito.
No es necesario éste jardín
el azul de la mañana
o la noche derrotada
y la voz en las ventanas, los fantasmas
tampoco es necesaria la esperanza
y sin motivo tampoco el regreso
ni un sueño derramado al despertar
o el espejo que moja los dedos
el silente caminar cuando se pierde
no es necesaria la tristeza agazapada
tampoco el paisaje triste que respira
ni caminar todas las huellas que se alejan
la vida, el eco, el rastro, su coartada
tampoco es necesaria la eternidad
hecha a imagen y semejanza
de algo que espera en la oscuridad
pero no es necesario venir sin motivo
a dejar un rostro sin sueños
para volver lo necesario sin tiempo
y a punto de encontrar la vida
cómo un dios que no lo sabe,
tampoco es necesaria la muerte.
De momento he perdido el pudor
y lo siento por que hay algo bello
en tenerlo,
capaz que no sea verdad
ni necesario,
pero cuando me veo triste
encuentro tus recuerdos tirados
como hojas secas,
no veo el sol,
no hay ruido de lluvia
que me traiga el día
con el equipaje que nos basta
para partir definitivamente
y olvidar que fuimos tristes
y lo único sensato sea amarse
como dos niños perdidos.
Ya no lloro como solía llorar
ahora lloro con el pecho
las lagrimas me avisan
que no hay caso
y pierdo la compostura
nada de desatino, solo llanto
como pudiera ser algo casual
casi anecdótico
aunque muero por saber
cómo es la histeria de llorar
con desparpajo
por un triunfo, una sorpresa
por un abrazo.
