música, poesía, sueños, recuerdos, creación...
Que tenemos para mañana
algunos restos diafanos de aves remotas
el talle burlesco que espera
el ruido perfecto de un catre viejo.
Las palabras de tarjeta postal
el vidrio empañado de años y cortinas
las plantas que no son las mismas
regadas con el mismo vaso roto.
Las oraciones aprendidas de viejo
el perro virgen y pajero del patio
los huevos frescos pasados por agua
en la misma esquina de la mesa
y una fotografía arrugada
sin dedicatoria
para besar.
Como te explico
ya no sueño y viejos versos confabulan contra mi
para hacerme simular felicidad
pero los engaño a todos y adrede soy feliz
pero no feliz de estar feliz
sino feliz y triste al mismo tiempo
Y me divierto.
Tengo una ciudad que no es la misma
se reduce a algunas calles, a algunas gentes,
no podría asegurar su nombre,
la luna cambia todos los días, escribo mentiras,
me muevo en las fotografias, el tiempo pasa,
no me relaciono bien
Y me divierto.
Sospecho de Walt Whitman, de Neruda,
de Santana, de Bob Dylan, de los sueños,
los homenajes y las siglas,
sospecho de los amantes, los rituales,
las quimeras, de la militancia,
sospecho de la multimedia
Y me divierto.
Ya no lloro como antes ya no creo
arranco las miserias como un ciego
y las esparso eternamente,
como si oyeras mis juegos
como si fuera a resultar,
al azar arrojo mis temores
Y me divierto.
