música, poesía, sueños, recuerdos, creación...
De algún momento
lo hecho estaba hecho
el sol se enfrentaba
a la ceguera del invierno
los pobres murmuraban el amor,
la tarde en trozos pequeños
se volvía inútil y se derramaba
por la piel, por los ojos
todo el recuerdo innecesario
de lo que mañana no ocurrió
y aquí esperando.
Hay días debajo de la mesa
hay sueños sin resolver
hay jardines que se acaban en la sombra,
algún estruendo de soledad
en la intemperie
y todo sucede como si fuera
un presagio inútil
pero hace que mi herida
se quede sin alma
y como a menudo sucede
se marche con su cicatriz
mientras me distraigo.
