música, poesía, sueños, recuerdos, creación...
Tengo un reloj
que se ama a si mismo
me sigue en cada tristeza
no me cree despierto
se añeja de tanto esperar,
dice que sueña y no es cierto
le digo que le creo
" que harás cuando yo me detenga ",
me avisa,
apenas me detendré sin prisa,
le digo...
y pondré un cuadro
en tu lugar
para cubrir el resto de vida
que dejarás ver en el muro,
esperaré sentado sin miedo
no conozco a la muerte
pero cuando llegue
preguntaré la hora
para saber de ti.
Crer que nada es raro
embelecos por gotas de lluvia
puede ser lo necesario
todo lo demás no fue amor
Un mostrador de copas rotas
el viento incesante de los días
la oración de la mañana y los pajaros
Apunto a la mañana tan dispuesto
inmortal con paso firme
cada vez mas vieja mi ropa
de todos los caminos estoy a tiempo
todo lo demás lo susurran los arboles
y las olas se aprendieron mi nombre al fin
Todo lo fútil es un escombro
el mañana es la proxima espera
la única cabalgata que me queda
es el pasado rotundo y sin guardar
no sé si todo lo demás es un error
puede ser ahora innecesario
pero todo lo demás no fue amor.
1.
Cuando te dije
que yo no estaba
era que yo no estaba
no que hubiera muerto
de morir de veras
si no que como las olas
que salen a respirar
cada cierto rato
entre caprichos de arena
y el sol que respira
por todos nosotros
2.
Sufrí mas de la cuenta
a eso de las seis de la tarde,
lejos del ruido del mar
ya es una mala noticia,
no tuve sueños aquel día
3.
No tengo más que amar a tiempo
morir despierto entre recuerdos
de invierno,
fingir no es facil entre esas sombras
me desangro de pajaros cada vez
que respiro,
de saber que vendría, habría vivido
Estoy satisfecho y no debiera
la luna se refriega una noche cualquiera
nunca por ahí el miedo me hablaba bajito
hoy tengo todo los años que tengo
los he perdido de a uno
felicidad nunca he tenido
perdí la esperanza a tiempo
pero hay días que todo es bello
nadie golpea a mi puerta
mi gata feliz de ser gata
me mira compasiva
no escribo para salvarme
tampoco una obra pulcra
ni diafana, ni original
aún no escucho un disco
entero de Bob Dylan
sin contar que hay gente
que no me quiere
otros por quien derramo lagrimas
noches intactas, días incompletos
y que a toda prisa huyen
por un camino desconocido
pero hice lo imposible
pinté de rojo mi esperanza
mientras recordaba
lo que no fuí y lloraba.
Estoy satisfecho
porque estoy a mano,
cruza a toda costa
un recuerdo que no tengo
le echo en cara su distancia
su torpe displicencia
me echa en cara mi silencio
y no hay tiempo para más.
No quiero saber
te prefiero en rumores
no te me acerques
no rompas el hielo de mi voz
no hay tal descanso
fuimos dos explosiones
en silencio, hacia adentro
con el dolor como postal
el alma sencilla en la solapa.
Estoy satisfecho
y tú intacta en tu gracia,
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Tengo tantas mentiras que mostrarte
para que lleves en tu camino
y escoges la verdad que traes limpia
no vaya a ser que no la quieras
para cuando abras los ojos o vuelvas,
yo pude ser tantas cosas
no existía la vida necesaria
o la sombra que camine a mi lado
escuchaba los pasos en las hojas secas
pero sabes nunca fue suficiente
para amar, para llorar o todo lo demás
mi tristeza va por otra parte
y es aquí donde el tiempo no alcanza
el mensaje que trae la botella es simple
vive como si no supieras, como si fuera
somos hojas, nacemos para caer sin remedio
crecemos y nacemos cada vez como un río
no hay tiempo para mas y ante eso vivimos
recuerdas la película que corté para que no vieras el final
o las gaviotas que reían de sus chistes
los cuentos inventados cada noche para dormir, recuerdas ?
eso es la vida no más ni menos
podría demorar pero ya estas aquí y ya vez
las voces no serán las mismas
tanto vacié mis manos sencillas
resecas de helechos, llenas
inmortales
si de dormirse se trata no sueñes con trenes
es un ruido insoportable
en medio de un viaje que no acaba
y se percibe en un paisaje la tristeza
la distancia tan distinta a la alegría
entiende lo bello de vivir cada amanecer
caminando,
en medio, la lluvia
pero el ruido del mar que se va
en los oídos
es para siempre
para evitar que te duermas
y sueñes con trenes
Yo, la música
y cualquier mañana helada
que asiste al olvido
mientras tanto la ventana
una mirada salta entre los ojos
y se atreve ahora
podría obrar por error
como suelen ser los sueños
o volverse una pantomima
tan frágil que no haga falta
a veces una lagrima suelta
o el sonido de todas las mañanas
y para que mas el sol sin sentido
la mentira de cualquier primavera
solía el miedo enredarse de a poco
no entiendo el recuerdo, la luna
la cortina corrida, la sirena
la camisa blanca recién planchada
el sonido insoportable del invierno
y el silencio goteando en cada esquina,
habría que ver como te llamabas
cuando grité tu nombre
y la gente no dijo nada.
Cuando Vallejo supo que yo existía
me llamó entre sueños
se dispuso a rayar mis cuadernos
no tomó en serio mi displicencia
se acercó en silencio
hurtó mis cartas de amor
mis fotografías escritas con desgano
mi desgracia de partir y no volver
mi llanto, mis zapatos, la puerta sin abrir
y la rima que no sabe se deja caer
entre palabras que se alejan como arañas
por caminos, por otoños
No sé en que planeta vive esta noche
yo apenas me convenzo de estar vivo
pero la poesía da para todo y espero
de que manera me alejo cuando escribo
con una antología de nada entre mis manos
con torpes versos y ningún nombre
con la alegría y su lapida trizada
para cuando vuelva la muerte.
Te acuerdas lo que escribí
medio en broma, medio en serio
sobre nosotros y otros asuntos
teníamos miedo y sin embargo
reíamos hasta el amanecer
en medio de la muerte nos amábamos,
quien recordaba a la madrugada
el horror inútil de aquel grito
para quien las balas eran pájaros
los sueños sin alas que nadie alcanzaba
el libro bajo el brazo y sin leer
que de pronto era la biblia
el vino en vez del agua
pero aún así nadie lo leía
quien no recuerda las cosas sin importancia
que de pronto eran noticias en las murallas
con falta de ortografía y mucha cal derramada
porque lo nuestro era soñar
pensar crear poder popular
un atentado celeste
fraguado en el asteroide B 612
con serias intenciones de fracasar
la muerte a nuestro lado dice Don Juan
o el Mito de Sísifo para empezar
soñabamos con vivir detrás del muro
y a través del espejo alguien te decía no
te acuerdas que todo era de pronto
medio en broma, medio en serio
los raros peinados nuevos
y los rituales de moda...
te acuerdas ?
Me invadieron todos los miedos de a uno
aquí estoy esperando crecer medio entero
ya sabes lo de siempre
vivir mucho pero de a poco
y no se puede.
No hay recuerdos para tanta vida
y me asombra lo que se pierde
como si nada
se arma alguna sorpresa y cae
el primer beso, como se extraña,
nunca fuí de mucha pasión
creo lo mio era imaginación
pero son innombrables los recuerdos
pero el amor, eso era otro precio
veras lo que invento, lo siento
ya no descansa en mi pecho
mi cerebro camina entre el bosque,
entre piernas, entre soles de mentira.
No quiero creer mas que ser
me atrevo a vivir mientras tanto
me regocija el sendero invisible
el camino inexacto, los errores
el eterno laberinto que se crea
entre el fulgor de la soledad
y la mañana del caos
entre el otoño que llevo dentro
y el ruido del mar,
por si fuera poco no desconfío
podría jugar con las gaviotas de mi alma
es necesario que lo sepas,
no volveré
lo sabes, lo sabré
mis muertos lo dirán
mientras dure lo que tenga que durar
el dolor se llamará dolor
y nada mas
Alguna vez escribiré
poesía de verdad como esos héroes
que cuelgan en los muros de los bares
y que viven eternos en las bocas
de los pobres poetas que beben
hasta el amanecer del último día
y sueñan con su cara colgada
entre el anuncio del whisky
y el espejo.
No sé cuanto te debo
ayer tuve tiempo
de mostrarte mi vida
fue un domingo en la mañana
lo supe por las campanas
hoy soy un viejo
sin sueños en los bolsillos
es difícil lo sé,
recuerdo que te reías con eco
en ese túnel oscuro
mientras meabas
y yo de espalda
jugaba a que el tren pasaba
a la hora exacta
de tus piernas blancas
Me gusta escribir junto a la ventana
con la brisa que descansa
torpemente en mi cara
y a la distancia no sabes
lo que se viene, lo que no extrañas
no se porque me gusta escribir
así triste junto a la ventana,
no entiendo mis lagrimas
el sol modesto del otoño
las hojas puestas a volar sin rumbo,
no entiendo la razón de escribir
junto a la ventana así tan triste
de pronto golpean la puerta,
no tiene importancia un hilo frío,
todo se rompe y los fantasmas
que lo saben todo se alejan
y me dejan con las paginas sueltas
tristes, llenas de las palabras
que son la vida misma
que sobreviven en el papel
mas blanco que hayas visto
y aunque nada importa ya
me gusta escribir, ya lo dije
junto a la ventana y la mueca de hastío
no siempre es poesía lo que hago
son rabietas, garabatos,
dispares malabares.
La poesía no sirve para nada
el amor no sirve para nada
veras que no hay vida después
de esta vida...
caminos, escondites, nada
mientras tanto el mundo vacío
termina la fiesta mas larga
y así caminas llorando
sabiendo que no amarás mas...
un susurro torpe en la noche
recordará lo frágil que fuiste
y la agonía que nació contigo
te dejará en paz escribir
junto a la ventana
con la briza que descansa
torpemente en tu cara.
La única paradoja de morir
es que no queda tiempo para nada
y aún así morimos.
Me acerco al espejo
confío en él
huyo cuando es de noche
y miento cada mañana
esperando verme.
Pero no sé volver
los recuerdos me arrastran
y entre sollozos
tus ojos no saben de mi
los míos resisten.
A veces los fantasmas me hablan
se ríen de mis versos
de los que escribo, de los que leo
no saben de la oscuridad
y otros milagros.
A veces recuerdo las sombras
todas las noches
su risa, sus pasos
venían por mi
y tras la puerta
pasaban de largo
silbando alguna canción
de Leo Dan o de Sandro.
La paradoja de Valparaiso
es que nunca fue hermoso
fue una enorme metáfora
de quebradas y ascensores,
entre el ruido del mar
y un triste domingo
de mierda
que no se acaba nunca
