Siempre triste
mas allá de lo prudente
mientras miro atento
lo tenue de una hoja
que está quieta,
no es la muerte
ni los embates de la brisa
ni apenas que esté cortada
volando en circulos
con un viento de abril
o entre las paginas
de un libro de Yosano
¡ como se puede morir así !
con tanta poesía y dolor
golpeando la eternidad
en un jardín imaginario
tan amplio que los pajaros
caminan sin un otoño
y mientras llueve...
