música, poesía, sueños, recuerdos, creación...
Lo que toca
vuelve aunque no esté,
no vaya a ser
una letanía sin gracia
que se aleje sin remedio
en un dos por tres,
si debo poner el miedo
lo prefiero a la mala memoria
y sólo a tiempo tranquilamente
lo que toca,
vuelve como una herida
a cambio del adiós
o el mejor recuerdo.
Con el sintoma de lo indigno
no puedo fingir silencio
menos en una canción que insiste
en vivir tras de mi
y en un pasillo de sueños
con su destino a quemarropa.
Tengo la imagen de un vidrio roto
que estalló cuando fuí niño,
mi sombra tenía miedo
me vi solo con un pendulo ciego
que no descansaba y que se hundía
en mi destino torpe y sin alas,
puedo decir al fin que mi noche
no termina de arrastrarme
desde entonces.
No encontré la puerta ayer
que hablase del futuro
ni del pasado podría,
me duele eternamente
haber visto sueños repartidos,
la duda era si la luz era real
y la justicia medio rota se levantó
tarde otra vez o no.
Fue tan facil envejecer,
amar por que no.
He andado triste
algunas veces.
Me jactaba de estar
roto por dentro
mil veces triste,
a veces amado
y no basta,
no estoy a tiempo
ahora que estoy en esto
¿ sientes ese ruido que siento ?
¿ no ?
por que es mio.
No veo la hora
de tu ahora
con mi ahora
cerca, cerca
solo eso.
Hay un alegato
que me tira
que me aprieta
que sucumbe a la miseria
que no sabe lo que escoge,
arrumbado entre papeles
la inocencia se marchita.
Hay un arrebato,
cómo la verdad
me deja solo
solo yo, sin allá
me entrampo y tropiezo
con una fragil soledad,
a pesar de las huellas
con el ruido de las calles
el silencio
y la misma melodia de traje.
Será esta vez
que me llamas
con mi nombre perdido,
echado a la calle
ahora que tropiezo
con esta vida,
que perdí el camino
que lo olvido todo
y no sabré volver
y no llegaré lejos,
salvo la mañana
de un cafe a sorbos,
la palabra amor
en un libro negro,
que se niega
a olvidar mis heridas
y los domingos
con sus febreros.
De donde viene septiembre
tan animado
revoloteando banderas
con ventolera,
con escasos sueños
la madrugada partió temprano
con las mentiras,
sin música en la cocina
no hubo lugar
para el paco y ladrón
o el caballito de bronce
y sin olor a pan en las esquinas
creimos entonces
que sería una tregua,
que seriamos niños
tras un volantín cortado
por el barrio a pie pelado
la fotografía de todos los sueños
quemadas en el fondo del patio,
el ruido de todos los miedos
el nombre del no olvidado
el vaso de vino junto a la ventana.
Son tantas las lagrimas
de aquí para allá
yo que tú dejo los sueños
para que nadie nos cuente cuentos
como si el dolor respirara
puedo sentirlo dentro.
De donde viene septiembre
con sus tropiezos, con sus agallas
con su embeleco y chimuchina
para hacer ésta muralla...
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Fuí de prioridad en prioridad
me hice viejo, que duda cabe
y los diciembres y sus eneros
se hicieron piel con mis huesos
lloré en la estación cada año
aún suenan los trenes cada noche
no conozco mi nombre cuando te llamo
camino lento y ya sabes,
la arena en mis zapatos
tengo pecados que ocultar
los tengo presos,
leo para olvidar y no hay caso,
en fin
podría seguir,
la vida es un regalo inesperado
la voz que escuchas no es real,
la mía simplemente
la soledad a sus anchas y sin temor
llevo la fé intacta en morir a tiempo
dejo mis zapatos y aún camino lento
provengo del último recuerdo
o el primero.
Nada está escrito
por estar aquí
por el solo hecho
de estar aquí,
apenas un error
un simple error
que vuelve cada día
a renovar la miseria
de estar aquí.
La burda refriega
de los hechos
se distancia de mi yo
recién peinado,
no estuve ahí
para partir, para reir
así fueron los hechos
asi de tanto recordalos
no fuí yo, la soledad
sino el mantel
a cuadros
manchado del tiempo
recién usado.
Cuando te dije
que yo no estaba
era que yo no estaba
no que hubiera muerto
de morir de veras,
sino que como las olas
que salen a respirar
cada cierto rato
entre caprichos de arena
y el sol que respira
por todos nosotros.
Que de bueno
te podría inventar,
entre tanto pendenciero recuerdo
y triste final.
No alardees,
nunca fuiste mi sueño escondido.
En que estuve a los 9
que me robaba los cigarrillos
en el Quitapenas de mi tia Lala,
desde ahí soy un fraude
lo demás ha sido
envejecer la verguenza
de echarme a morir
como un triste niño
que robaba las hostias
para mis gatitos
cada domingo en la misa,
o después los acordes galanos
de Rabo de Nube
a los 17
mientras soñaba de puro arrojo
ser un villano decente.
Se mece mi memoria
entre las alas
y el misterio
de no poder llegar
allá tan lejos,
con suerte mañana
apenas seamos esto.
Hoy me he enterado
que ayer murió una poeta
con su voz enorme
y la extraña sensación
de saberla viva para mañana
como una ola que rompe
en la noche
y no sabe de su eternidad.
Ya no soy lo que tú quieras
ya no digo
lo que tú dices que decía,
alguna vez tuve tu cara
en mi pecho
alguna vez fuimos libres
no sin antes
dejar caer palabras
sin sentido,
eramos inmortales
como dos hojas mansas
con el favor del viento.
Traigo prisa en no morir
ni zambullirme
con un semblante de nieve,
un guiño a lo lejos
quizas donde habite
un miedo inconfesable.
Esta agonía de amanecer
cada vez y en silencio
me ha dado por consumirme
triste, así de barro
porque he soñado rara vez
una cosa y otra cosa,
casi todo es otra cosa
y no me encuentro
en silencio
con palabras tatuadas
en mis huesos.
