música, poesía, sueños, recuerdos, creación...
Tengo ganas de no decir nada
de no llorar jamás
de no mirar las cosas
de no decir que es cierto
que no lo creo
que no sé que hacer conmigo,
a mi edad se suele estar despierto
para mirar los libros
y conversar con ellos
para abrir las cajas
que cerramos cuando niño
para rescatar la pobre soledad
que te persigue.
Tú sabes lo herido de oscuridad que vengo
que regreso cada día, que me distraigo
con ciertas cosas
y no presumo, no debería,
el amanecer para mi
es el peor de los errores
partiendo por la brisa fresca
y los pajaros
que te digo de los pajaros
insoportables como siempre,
esto será para largo sin duda
la vida con sus caprichos
no cesa de llamar a la ventana,
mi reclamo es en vano
mis huellas que borro
no desaparecen y es inútil
apenas contengo la vida
con su despilfarro de luz
la lluvia me busca y no se cansa
el mar tiene esa canción
desde mi infancia y no se cansa
te juro que escucho trenes
en todas partes y aquí no hay trenes
la vida insoportable me busca
entre callejones y no se cansa.
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Lloré porque había que llorar
no porque el sueño fuera otro
porque la vida te da la espalda
los sueños se quedan solos, mudos,
tan triste se queda uno, solo,
por una vida pequeña, fragil
que no te dice nada pero grita
con ese amor de otro mundo
donde los sabios no entienden
porque estan aquí sino para quererte
y no era necesario tu muerte
pero tu eternidad nos consuela
cómo un dios que no entendemos.
Esta venganza
envuelta en desasosiego
con una sutil torpeza
que arrastro desde que fuí niño,
me puse de pie
y fingí querer a mi padre
soñaba con su muerte
la desee con descaro
cuando supe que no me quería,
fué con el correr de los años
los días, las heridas
que su sombra me hacía daño
que sus golpes me despojaban
de la felicidad y su azarosa ruta.
No necesito explicar nada mas
el ruido del cabrochico
el miedo revoloteando
el gato regalón que no se
la nieve que cayó una vez
la risa que me buscaba
el llanto que dibujaba
los demonios en el jardin
en la noche, en la mañana
la vida como una bolsa en la cabeza,
cogí algunas cosas para el viaje
palabras de prisa, sueños
lagrimas de otras mañanas
la lluvia y su música
todos los mares, nada importante
pero el miedo, el miedo
me trae de la mano
es lo primero que recogí
para quererme de veras,
es cierto que lo enterré
ayer y antes de ayer
pero me sirve el café
cada mañana frente a la ventana
soy feliz, triste y viejo
con pobres recuerdos
en blanco y negro.
De algún momento
lo hecho estaba hecho
el sol se enfrentaba
a la ceguera del invierno
los pobres murmuraban el amor,
la tarde en trozos pequeños
se volvía inútil y se derramaba
por la piel, por los ojos
todo el recuerdo innecesario
de lo que mañana no ocurrió
y aquí esperando.
Hay días debajo de la mesa
hay sueños sin resolver
hay jardines que se acaban en la sombra,
algún estruendo de soledad
en la intemperie
y todo sucede como si fuera
un presagio inútil
pero hace que mi herida
se quede sin alma
y como a menudo sucede
se marche con su cicatriz
mientras me distraigo.
Hoy volví
donde fui tan feliz y triste
sin saberlo,
recuerdo de vez en cuando
poner las cosas en su sitio
dejarlas desordenadas
donde jamás las quise,
ese es el sueño
que me persigue para empezar
donde todo termina
porqué mira que el tiempo
teje, respira y escarba
donde no queda nada,
había tanto y tan poco
el ruido era mi nombre
tan claro que se perdía,
en la noche
apenas tenía alas
y sollozaban es cierto,
todas las luces
con su impericia.
Hoy tuve un augurio si,
después que madrugue
la sucia esperanza,
volveré
donde fui tan feliz
y triste sin saberlo.
El asunto no es caer
como se cae
ciego a la esperanza,
es una aventura
de hoja seca,
es la mirada terca
que alguna vez me rescata
y ciega se lleva la memoria
que me busco cada noche
como quien busca a un niño
que llora inútilmente
al final del patio.
Nada es mas triste
que el miedo tallado en ti
y a la hora de estar solo
es tu único tesoro
entre todos los idiomas
de la lluvia.
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Alguna vez
en el crepúsculo
de algunos días
sorteé ciertas mañanas frías,
no había nadie salvo un árbol
que vagamente se alejaba
tras la lluvia
que había parado temprano,
sin fingir demasiado
un pálpito minucioso
de ciertas quimeras
viene por lo que no es suyo,
conversaba yo así feliz, triste,
vivo de tanto llorar
la vida tirada por ahí
escuchaba
con la luna bajo el brazo
No soy mucho de olvidar
pero estaba conmovido
de algo que no llevo
y sigo roto desde entonces.
Disculpe que no resuelva
esto de la mejor forma
y que la muerte
se encarame como si nada
sobre mi caminar atolondrado
ya me queda poco y no olvido
lo mucho que he olvidado
y lo corto del camino.
Estoy solo
estoy triste
y nuevamente solo
me veo en fotografías
no recuerdo quien las tomaba
recuerdo que era de noche
escucho mi nombre
entre los ruidos que se cansan
que se quedan en estos lugares fríos
en los papeles de los muros
en las hojas secas que vuelan
que viajan de recuerdo en recuerdo
hasta las fotografías donde me veo
solo, triste y nuevamente solo.
Y entonces a tumbos
se puede vivir y morir
de pronto un tropiezo
una pagina en blanco
todo lo que es sombra
se pierde en la noche
y no faltaba más
el llanto lo arruina todo
y todo viene a ser un pozo
de pronto un laberinto
la lluvia en la ventana
y todo se llama silencio
no hay tiempo para más
parece que vivimos
y de pronto morimos.
